El amor ya no es

Han desahuciado a todos los 14 de febrero y han embargado las flechas a Cupido.

El amor ya no es lo que era. Ni tan siquiera es lo que es.

Me tumbo sobre el lecho de palabras muertas que se quedaron atravesadas en mi garganta y cierro los ojos por inercia como una muñeca antigua.

Han descubierto a Romeo pidiendo en el metro, a Julieta en la calle Montera y han descubierto el cuerpo sin vida de su historia de amor hundido en el lago del Retiro.

El amor ya no es lo que conocimos, ni aprenderemos a hacerlo mejor si no practicamos.

La vida se recoloca el pelo tras otra embestida del azar.

Nunca he conocido al amor por su nombre. Nunca leí el final de su carta de despedida, con la esperanza de que fuese un “volveré”.

Me quedé en los huesos para que vinieras a llenar cada hueco, pero no
                                          -volviste-
A rematar las esquinas cortantes de un bostezo que es tu recuerdo,

Que ya no duele.

El silencio alimenta las cartas que jamás leeré,
Que jamás te escribiré,
Que jamás olvidarás.

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