A ti

Ahora veo diferentes las postales de las ciudades que nunca visitamos.
Y a ti, sonrisa incesto, abrazo macabro que me retumba en los oídos,
A ti, funambulista y cuerda, ataúd y flores en mi entierro,
A ti, clavícula moribunda de un cuello sin beso, tirita que no pega, salitre que ya no escuece,

Ya no veo igual las flores que no riegas, la puerta por la que nunca entras, las sonrisas en otras ya no merecen la pena, porque ya no tengo la tuya en casa,
Porque ya no me esperas.

A ti, promesa rota, camisa puesta, vestido de cazadora el día que me dejas,
A ti, orgasmo fingido de sonrisas, fallo mecánico de mi corazón, primavera a 17 bajo cero,
A ti, la que siempre quiso y siempre estaría,

Ya no te veo igual,
Tu no eres la misma.

Siempre que una musa muere,
Nace poesía.

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