A poema muerto..

Y a este poema muerto,
Todo son burlas,
Ha este amor gastado,
Todo son faldas cortas,
Que mas da donde desemboque el río,
Si no hay mar que me contenga.

A este crápula malnacido,
Pseudo nada en la vida,
Alicatador de sueños, sólo a media pared,
Estrangulador de promesas a cobro revertido,
El jodido destino, le vino a sorprender.

Yo no te esperaba y quizá por eso no estaba listo para encontrarte,
Besaba sólo la tierra tras el golpe,
Miraba el cielo tumbado tras la caída,

Así aprendí, lo cerca que vivo del suelo y lo lejos que me queda el resto.

A este poema de vino blanco,
Le faltan versos libres como tu,
Le falta rebelión y rebeldía,
Le faltan bombas estallando en la Gran Vía,
Le falta una sola noche,
Una sola,
Para tocar el fondo de una herida.

A este tormento no le falta arcoiris,
Ni a estas lágrimas vaso que las guarde,
A estas manos no le faltan manos donde agarrarse,
A este mal partido,
Solo le falta una vida,
Donde quedarse.

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