Ya no

Poesía muerta y difusa sobre un mar seco, a la deriva, encallada entre palabras insípidas y ojeras ásperas de frotarse los ojos para ver otra realidad.

Yace desmembrada por avaros de su sexo, que gimen llorando, masturbados a contrapelo, entre la borrachera de escotes que trae el verano, oportunidades vacías, llenando el carro.

Ya nació moribunda, huérfana de caricias por la espalda, sutiles matices de sangre, dedos desgastados de gomas de borrar, lápices afilados apuntando a la sien, marcas en el pecho y costuras con forma de mariposas.

¿quien mató a poesía?
¿en que cruel acto de valentía?

Gracias fueras quien fueses, tu gesto te honrará de por vida.

Cada vez que recuerdo su nombre,
Ya no nace poesía.

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