Deconstrucción

Hoy llueve en Madrid, sobre mojado, abro mi paraguas, pero yo nunca supe protegerme, cuando llueve me mojo, cuando te veo ardo.

Junto a mi un cigarro, que trata de aliviar esta ansiedad, libros donde me sumerjo hasta ahogarme, poemas de donde me salgo sí no te encuentro en ellos, un café para dos que sólo tomo yo, una botella de vino que me tienta a vaciarla en mi copa, y encontrare en el fondo de ella, como un mensaje en una botella lanzada al mar, pidiendo auxilio desesperadamente.

Un dolor de espalda que hoy se acentúa, la necesidad de volver a meter tinta en mi piel, aunque haya cosas que no se tatúan con tinta, hay miradas que se clavan más adentro que las agujas que me marcan únicamente la piel, las letras de tu nombre, haciéndote canción una y otra vez, pero como decía Diego Ojeda, quizá no literalmente, yo también quiero que me hagan canción.

Soy más difícil de llevar que un caballo salvaje, montarme es como subirse a un toro mecánico, mirarme es como mirar a Medusa, sumergirse en mi es como hacerlo en un mar glaciar, donde te arriesgas a una parada de ese corazón, que no aguanta más embestidas de esta ola que rompe con rabia sobre los rompeolas arrasando todo lo que toca.

Nunca he sido un buen amante, frustrado cantautor que, a falta de voz, te escribe en cualquier parte.

He sido cosas malas en la vida, pero hoy soy la peor, un recuerdo de un amor, que quiso ser y no fue, y en un recuerdo borroso se quedó.

Voy a tumbarme de nuevo, en la cama de donde no debiste salir, al menos no sin mi del brazo, sin saber bien donde ir, quizá sí cierro lo ojos, aparezcas sobre mi.

Voy a dar un portazo a todo cuanto no fui, a comprar ladrillos para empezar a construir, un lugar pequeño, sin rincones ni espejos, donde te quieras quedar a vivir.

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