Para ella nunca fue tarde

A base de cortarme con folios, aprendí lo que escuece pasar página.
Que hay heridas que sangran más que otras y otras que te desangran, que lo de que si escuece es que cura es mentira, al menos esa es mi verdad.
Lo que duele, quizá se este mal curando, quizá no es una herida, sino algo que quieres que estas dejando ir.

Un día, de repente, quizá el que menos lo esperaba, la conocí, y me tiró por tierra todos estos argumentos. Fue esa introducción de El Club de Los Poetas Muertos que había que arrancar porque ya no servía y sólo me quedaba decirle capitán mi capitán, porque llevaba el timonel de mi alegría.

Era elegante por fuera, y hecha a cincel por dentro, una obra de arte hecha a base de amor y palos, unos ojos con tanto miedo como pasión.
Ella era bonita, eso era lo que le decía cuando sólo le cubría la ropa interior, que elegía con mimo para quitarla con lujuria.

Me costó 19 días que me supieron a 500 noches darme cuenta de que necesitaba su dolor, sus monstruos debajo de la cama, sus tiritas hechas de su propia piel, la enredadera de su pelo, la escalera que formaban sus costillas, que bajaban al infierno de sus piernas y me subían a la vez al cielo de sus besos -nunca supe cual elegir-, el carmín de unos labios donde mis dientes se clavaban mejor que en cualquier parte.

Para ella nunca fue tarde, para ella hacía de los días noches y de las noches madrugadas, orgasmos envueltos en mordiscos, marcas de uñas debajo de la piel, donde no se borraban. El sabor del sexo en mis labios, un colchón que gemía en lugar de crujir, la espalda que le servía de cuchara si había algo que verter sobre ella.

Para ella nunca fue tarde y sabía cosas que yo tardé 500 noches, 19 días, tantas horas como cigarros me fumé pensándola, en descubrir.
Quizá porque para ella nunca fue tarde, hoy puedo escribirle esto. Se me queda tinta por usar, pero tengo tantas noches para escribir sobre ti, que por una vez, no voy a terminar esto.

Eso, amor, te lo dejo a ti.

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